Hem · Personlig utveckling · Ladda ner hundratals designade ljudböcker gratis och lagligt. Onlineläsning av boken Old Woman Izergil I Maxim bitter berättelse om Larry

Ladda ner hundratals designade ljudböcker gratis och lagligt. Onlineläsning av boken Old Woman Izergil I Maxim bitter berättelse om Larry

Fragment av en illustration av S. A. Sorin

Väldigt kort

En gammal rumänsk kvinna minns sin turbulenta ungdom och berättar två legender: om sonen till en örn, dömd till evig ensamhet för stolthet, och om en ung man som offrade sig själv för att rädda sin infödda stam.

Titlarna på kapitlen är villkorade och överensstämmer inte med originalet. Berättelsen berättas från berättarens synvinkel, vars namn inte nämns i berättelsen. Den gamla kvinnan Izergils memoarer presenteras på hennes vägnar.

Berättaren träffade den gamla kvinnan Izergil när han plockade druvor i Bessarabien. En kväll, medan han kopplade av vid havet, pratade han med henne. Plötsligt pekade den gamla kvinnan på skuggan av ett lågt flytande moln, kallade honom Larra och berättade "en av de härliga berättelserna som komponerades i stäpperna."

Legenden om Larra

För många tusen år sedan levde en stam av jägare och bönder i "den stora flodens land". En gång fördes en av flickorna i denna stam bort av en enorm örn. De sökte efter flickan länge, hittade inte och glömde henne, och tjugo år senare återvände hon med en vuxen son, som hon födde av en örn. Örnen själv, som kände hur ålderdomen närmade sig, begick självmord - han föll från hög höjd på vassa klippor.

Örnens son var en stilig karl med kalla, stolta ögon. Han respekterade ingen och behandlade de äldste som jämlikar. De äldste ville inte acceptera killen i sin stam, men detta fick honom bara att skratta.

Han gick fram till en vacker flicka och kramade henne, men hon knuffade bort honom, eftersom hon var dotter till en av de äldste och var rädd för sin fars vrede. Sedan dödade örnens son flickan. De band honom och började hitta på "en avrättning värdig ett brott".

En vis man frågade varför han dödade flickan, och örnens son svarade att han ville ha henne, och hon knuffade bort honom. Efter ett långt samtal insåg de äldste att killen "anse sig vara den första på jorden och inte ser något annat än sig själv." Han ville inte älska någon och ville ta vad han ville.

För allt som en person tar betalar han med sig själv: med sitt sinne och sin styrka, ibland med sitt liv.

De äldste insåg att örnens son dömde sig själv till fruktansvärd ensamhet, bestämde sig för att detta skulle vara det strängaste straffet för honom och släppte honom.

Sonen till en örn hette Larra - utstött. Sedan dess levde han "fri som en fågel", kom till stammen och förde bort boskap och kvinnor. De sköt mot honom, men de kunde inte döda honom, eftersom Larras kropp var täckt med en "osynlig slöja av högsta straff".

Så Larra levde i många decennier. En gång gick han fram till folk och försvarade sig inte. Folk insåg att Larra ville dö och drog sig tillbaka, utan att vilja lindra sin svåra situation. Han slog sig själv i bröstet med en kniv, men kniven gick sönder, han försökte krossa huvudet i marken, men marken drog sig ifrån honom, och folk insåg att Larra inte kunde dö. Sedan dess har han vandrat på stäppen i form av en kroppslös skugga, straffad för sin stora stolthet.

Minnen av den gamla kvinnan Izergil

Den gamla kvinnan Izergil slumrade till, och berättaren satt på stranden och lyssnade på vågornas brus och druvplockarnas avlägsna sånger.

När hon plötsligt vaknade upp började den gamla kvinnan Izergil komma ihåg dem som hon älskade under sitt långa liv.

Hon bodde med sin mamma i Rumänien vid flodens strand och vävde mattor. Vid femton år blev hon kär i en ung fiskare. Han övertalade Izergil att lämna med honom, men vid det laget var hon redan trött på fiskaren - "bara sjunger och kysser, inget mer."

När han lämnade fiskaren blev Izergil kär i en Hutsul - en glad, rödhårig karpaterungdom från ett rövareband. Fiskaren kunde inte glömma Izergil och fastnade också för hutsulerna. Så de hängdes ihop - både fiskaren och hutsulen, och Izergil gick för att titta på avrättningen.

Sedan träffade Izergil en viktig och förmögen turk, bodde i sitt harem en hel vecka, blev sedan uttråkad och flydde med sin son, en mörkhårig, flexibel pojke mycket yngre än henne, till Bulgarien. Där skadade en viss bulgarisk kvinna henne med en kniv i bröstet, antingen för sin fästman eller för sin man - Izergil minns inte längre.

Izergil gick ut i ett kloster. Den polska nunnan som tog hand om henne hade en bror i ett närliggande kloster. Med honom flydde Izergil till Polen, och den unge turken dog av ett överskott av köttslig kärlek och hemlängtan.

Polacken var "rolig och elak", han kunde använda ord som en piska. En gång kränkte han Izergil kraftigt. Hon tog honom i sina armar, kastade honom i floden och gick.

Jag dejtade aldrig de jag en gång älskade. Det är ändå inga bra möten, som med de döda.

Människor i Polen visade sig vara "kalla och bedrägliga", Izergil hade svårt att leva bland dem. I staden Bohnia köpte en jude den, "jag köpte den inte för mig själv, utan för att handla." Izergil gick med på det och ville tjäna pengar och återvända hem. "Rika herrar" gick för att festa på henne, de överöste henne med guld.

Izergil älskade många, och mest av allt den stilige herren Arkadek. Han var ung och Izergil hade redan levt i fyra decennier. Sedan bröt Izergil upp med en jude och bodde i Krakow, hon var rik - ett stort hus, tjänare. Arkadek sökte det länge, och efter att ha uppnått det, övergav han det. Sedan gick han för att slåss mot ryssarna och togs till fånga.

Izergil, som låtsades vara en tiggare, dödade vaktposten och lyckades rädda sin älskade Arcadek från rysk fångenskap. Han lovade att älska henne, men Izergil stannade inte hos honom - hon ville inte bli älskad av tacksamhet.

Efter det reste Izergil till Bessarabien och stannade där. Hennes moldaviska man har dött, och nu bor den gamla kvinnan bland unga druvplockare och berättar sina berättelser för dem.

Ett åskmoln steg upp ur havet och blå gnistor började synas i stäppen. När Izergil såg dem berättade han för berättaren legenden om Danko.

Legenden om Danko

Förr i tiden, mellan stäppen och den ogenomträngliga skogen, levde en stam av starka och modiga människor. En dag kom starkare stammar från stäppen och drev dessa människor djupt in i skogen, där luften förgiftades av kärrarnas giftiga ångor.

Människor började bli sjuka och dö. Det var nödvändigt att lämna skogen, men det fanns starka fiender bakom, och framför blockerades vägen av träsk och gigantiska träd, vilket skapade en "ring av starkt mörker" runt människor.

Människor kunde inte återvända till stäppen och slåss till döden, eftersom de hade förbund som inte borde ha försvunnit.

Ingenting - varken arbete eller kvinnor tröttar ut människors kroppar och själar som utmattande trista tankar.

Tunga tankar har skapat rädsla i människors hjärtan. Fega ord om behovet av att återvända till stäppen och bli slavar av de starkaste lät högre och högre.

Och sedan anmälde sig den unge stilige Danko frivilligt för att leda stammen ut ur skogen. Folk trodde och följde honom. Deras väg var svår, människor dog i träsken och varje steg fick dem med svårighet. Snart började de utmattade stammännen klaga på Danko.

När ett åskväder väl började föll ett ogenomträngligt mörker över skogen och stammen tappade hjärtat. Folk skämdes för att erkänna sin egen impotens, och de började förebrå Danko för hans oförmåga att hantera dem.

Trötta och arga människor började döma Danko, men han svarade att stammännen själva inte kunde spara krafter för en lång resa och helt enkelt gick som en fårhjord. Sedan ville folk döda Danko, och det fanns inte längre någon vänlighet eller adel i deras ansikten. Av medlidande med sina stamkamrater flammade Dankos hjärta upp med en eld av önskan att hjälpa dem, och strålarna från denna mäktiga eld blixtrade i hans ögon.

När folk såg hur Dankos ögon brände, bestämde sig folk för att han var rasande, varnade och började omringa honom för att ta tag i och döda honom. Danko förstod deras avsikt och blev bitter mot honom, och hans hjärta brann ännu starkare. Han "riv sitt bröst med händerna", drog fram ett flammande hjärta, höjde det högt över huvudet och ledde de förtrollade människorna framåt och upplyste deras väg.

Till slut skildes skogen åt och stammen såg en bred stäpp, och Danko skrattade glatt och dog. Hans hjärta brann fortfarande bredvid hans kropp. Någon försiktig person såg detta och, som var rädd för något, "trampade på ett stolt hjärta med foten". Den smulade till gnistor och dog ut.

Ibland dyker det upp blå gnistor i stäppen före ett åskväder. Det här är resterna av Dankos brinnande hjärta.

Efter att ha avslutat berättelsen slumrade den gamla kvinnan Izergil och berättaren tittade på hennes vissna kropp och undrade hur många fler "vackra och starka legender" hon känner till. Berättaren täckte den gamla kvinnan med trasor, lade sig bredvid honom och tittade länge på den molniga himlen, och i närheten dånade havet "dövt och sorgset".

Jag hörde dessa historier nära Akkerman, i Bessarabien, vid havet. En kväll, efter att ha avslutat dagens druvskörd, gick sällskapet moldaver som jag arbetade med till stranden, och jag och den gamla kvinnan Izergil stannade kvar i den täta skuggan av vinstockarna och låg tysta på marken och tittade på silhuetter av dem smälter i nattens blå mörker människor som gick till havet. De gick och sjöng och skrattade; män brons, med frodiga, svarta mustascher och tjocka lockar till axlarna, i korta jackor och vida byxor; kvinnor och flickor är glada, flexibla, med mörkblå ögon, även brons. Deras hår, siden och svart, var löst, vinden, varm och lätt, lekte med dem, klirrade med mynten invävda i dem. Vinden flödade i en bred, jämn våg, men ibland tycktes den hoppa över något osynligt och, vilket gav upphov till en kraftig vind, fladdrade kvinnornas hår till fantastiska manar som böljade runt deras huvuden. Det gjorde kvinnor konstiga och fantastiska. De flyttade längre och längre bort från oss, och natten och fantasin klädde dem allt vackrare. Någon spelade fiol... flickan sjöng i ett mjukt kontralto, skratt hördes... Luften var mättad med den skarpa lukten av havet och jordens feta ångor, strax före kvällen, rikligt fuktad av regn. Ännu nu strövade fragment av moln över himlen, frodiga, av konstiga former och färger, här mjuka som rökpuffar, grå och askblå, där skarpa, som klippfragment, matt svarta eller bruna. Mellan dem glittrade mörkblå fläckar av himlen kärleksfullt, prydda med gyllene stjärnfläckar. Allt detta ljud och dofter, moln och människor var konstigt vackert och sorgligt, det verkade som början på en underbar saga. Och allting, liksom, stannade i sin tillväxt, dog; ljudet av röster dog bort och gick tillbaka till sorgsna suckar. Varför följde du inte med dem? Nickade med huvudet, frågade den gamla kvinnan Izergil. Tiden hade böjt henne på mitten, hennes en gång så svarta ögon var matta och vattniga. Hennes torra röst lät konstigt, den knasade som en gammal kvinna som pratade med sina ben. Jag vill inte, svarade jag henne. U!... ni, ryssar, kommer att födas gamla. Alla är dystra, som demoner... Våra tjejer är rädda för dig... Men du är ung och stark... Månen har gått upp. Hennes disk var stor, blodröd, hon tycktes ha kommit fram ur tarmarna på denna stäpp, som under sin livstid hade svalt så mycket mänskligt kött och druckit blod, vilket förmodligen gjorde den så fet och generös. Spetsiga skuggor från lövverket föll över oss, gumman och jag var täckta av dem, som ett nät. Över stäppen, till vänster om oss, flöt molnens skuggor, mättade med månens blåa sken, de blev mer genomskinliga och ljusare. Titta, där går Larra! Jag såg dit gumman pekade med sin darrande hand med krokiga fingrar, och jag såg: skuggor flöt där, det var många av dem, och en av dem, mörkare och tjockare än de andra, simmade snabbare och lägre än systrarna, hon föll från en molnfläck som simmade närmare marken än de andra, och snabbare än dem. Ingen är där! Jag sade. Du är blindare än jag, gumman. Se upp, den mörka springer över stäppen! Jag tittade igen och igen såg ingenting annat än en skugga. Det är en skugga! Varför kallar du henne Larra? För det är han. Han har redan blivit som en skugga nu, nopal Han lever i tusentals år, solen torkade upp hans kropp, blod och ben, och vinden pulveriserade dem. Detta är vad Gud kan göra med en man för stolthet! .. Berätta hur det var! frågade jag den gamla och kände framför mig en av de härliga berättelserna som komponerades på stäpperna. Och hon berättade den här historien för mig. ”Många tusen år har gått sedan det här hände. Långt bortom havet, vid soluppgången, finns ett land med en stor flod, i det landet ger varje trädblad och grässtäng så mycket skugga som en person behöver för att gömma sig i det från solen, grymt varmt där. Vilket generöst land i det landet! En mäktig folkstam bodde där, de betade flockar och använde sin styrka och mod på att jaga djur, festade efter jakten, sjöng sånger och lekte med tjejer. En gång, under en fest, fördes en av dem, svarthårig och öm som natten, bort av en örn som steg ner från himlen. Pilarna som männen sköt mot honom föll bedrövligt tillbaka till marken. Sedan gick de för att leta efter flickan, men de hittade henne inte. Och de glömde det, som de glömmer allt på jorden. Den gamla suckade och nickade. Hennes raspiga röst lät som om den hade mumlat genom alla bortglömda tider, förkroppsligad i hennes bröst som skuggor av minnen. Havet ekade tyst början på en av de gamla legenderna som kan ha skapats på dess stränder. ”Men tjugo år senare kom hon själv, utmattad, vissen, och med sig hade hon en ung man, vacker och stark, som hon själv var för tjugo år sedan. Och när de frågade henne var hon var, sa hon att örnen bar henne till bergen och bodde hos henne där som med hans hustru. Här är hans son, och hans far är inte längre där, när han började försvagas, reste han sig för sista gången högt upp i himlen och fällde sina vingar, föll tungt därifrån på bergets vassa avsatser, kraschade ihjäl på dem ... Alla såg med förvåning på en örnson och såg att han inte var bättre än dem, bara hans ögon var kalla och stolta, som fågelkungens. Och de talade med honom, och han svarade om han ville eller teg, och när de äldsta stammarna kommo, talade han till dem om sina jämlikar. Detta förolämpade dem, och de kallade honom en ofullbordad pil med en oslipad spets, berättade för honom att de var hedrade, de lyddes av tusentals av hans slag och tusentals två gånger hans ålder. Och han, som frimodigt såg på dem, svarade att det inte fanns några andra som han; och om alla hedrar dem vill han inte göra detta. Åh!.. då var de helt arga. De blev arga och sa: Han har ingen plats bland oss! Låt honom gå dit han vill. Han skrattade och gick dit han ville, till en vacker flicka som stirrade på honom; Han gick till henne och gick fram till henne och kramade henne. Och hon var dotter till en av de äldste som fördömde honom. Och trots att han var snygg, knuffade hon bort honom för att hon var rädd för sin far. Hon knuffade bort honom och gick därifrån, och han slog henne och när hon föll ställde hon sig med foten på hennes bröst, så att blod stänkte från hennes mun till himlen, flickan suckande vred sig som en orm och dog. Alla som såg detta var fjättrade av rädsla, för första gången i deras närvaro dödades en kvinna så här. Och länge var alla tysta och såg på henne, låg med öppna ögon och blodig mun, och på honom, som stod ensam mot alla, bredvid henne och var stolt, sänkte inte huvudet, som om han kallade straff. på henne. Sedan, när de kom till besinning, grep de honom, band honom och lämnade honom så, och fann att det var för lätt att döda honom just nu och inte skulle tillfredsställa dem. Natten växte och blev starkare, fylld av konstiga, tysta ljud. Gophers visslade sorgset i stäppen, gräshoppornas glasiga pladder darrade i druvornas löv, lövverket suckade och viskade, månens fulla skiva, förr blodröd, blev blek, rörde sig bort från jorden, blev blek och mer och mer rikligt hällde blåaktigt dis på stäppen ... ”Och så samlades de för att komma på en avrättning värdig ett brott ... De ville riva sönder den med hästar och det tyckte dem inte räckte; de tänkte skjuta alla med en pil mot honom, men de förkastade också detta; de erbjöd sig att bränna honom, men röken från elden ville inte låta honom se sin plåga; erbjöd mycket och hittade inte något bra nog för att tillfredsställa alla. Och hans mor knäböjde framför dem och var tyst och fann varken tårar eller ord för att be om nåd. De pratade länge, och sedan sa en vis man efter att ha tänkt länge: Fråga honom varför han gjorde det? De frågade honom om det. Han sa: Knyt loss mig! Jag säger inte bunden! Och när de lossade honom, frågade han: Vad behöver du? frågade som om de vore slavar... Du hörde... sa den vise mannen. Varför ska jag förklara mina handlingar för dig? För att bli förstådd av oss. Du, stolt, lyssna! Du kommer att dö ändå... Låt oss förstå vad du har gjort. Vi förblir vid liv, och det är användbart för oss att veta mer än vi vet ... Okej, jag ska berätta, även om jag kanske missförstår vad som hände själv. Jag dödade henne för, det verkar som om hon knuffade bort mig... Och jag behövde henne. Men hon är inte din! sa till honom. Använder du bara din egen? Jag ser att varje person bara har tal, händer och fötter... och han äger djur, kvinnor, mark... och mycket mer... Han fick höra att för allt som en person tar betalar han med sig själv: med sitt sinne och sin styrka, ibland med sitt liv. Och han svarade att han ville hålla sig hel. Vi pratade länge med honom och såg till slut att han anser sig vara den första på jorden och inte ser något annat än sig själv. Alla blev till och med rädda när de insåg vilken typ av ensamhet han dömde sig själv till. Han hade ingen stam, ingen mor, ingen boskap, ingen hustru, och han ville inte ha något av det. När folk såg detta började de återigen bedöma hur man skulle straffa honom. Men nu talade de inte länge, han, den vise, som inte störde deras dom, talade själv: Sluta! Det finns ett straff. Detta är ett fruktansvärt straff; du kommer inte att uppfinna något sådant på tusen år! Hans straff är i honom själv! Släpp honom, låt honom vara fri. Här är hans straff! Och så hände något stort. Åskan slog ner från himlen, fastän det inte fanns några moln på dem. Det var himlens makter som bekräftade de vises tal. Alla bugade och skingrade. Och denne unge man, som nu fick namnet Larra, vilket betyder: avvisad, utkastad, den unge mannen skrattade högt efter människorna som övergav honom, skrattade, förblev ensam, fri, som sin far. Men hans far var inte en man... Men den här var en man. Och så började han leva, fri som en fågel. Han kom in i stammen och stal boskap, flickor, vad han ville. De sköt mot honom, men pilarna kunde inte tränga igenom hans kropp, täckta med ett osynligt skydd av högsta straff. Han var smidig, rovdjur, stark, grym och träffade inte människor ansikte mot ansikte. Såg honom bara på avstånd. Och under lång tid, ensam, svävade han länge runt människor - mer än ett dussin år. Men en dag kom han nära folk och när de rusade på honom vek han sig inte och visade inte på något sätt att han skulle försvara sig. Då gissade en av personerna och ropade högt: Rör den inte! Han vill dö! Och alla stannade, inte ville lindra ödet för den som gjorde ont mot dem, inte ville döda honom. De stannade och skrattade åt honom. Och han darrade, när han hörde detta skratt, och fortsatte att leta efter något på bröstet och höll i det med händerna. Och plötsligt rusade han mot folket och lyfte en sten. Men de undvek hans slag, tillfogade honom inte ett enda, och när han, trött, med ett sorgset rop, föll till marken, stego de åt sidan och betraktade honom. Så han reste sig och lyfte upp en kniv som någon förlorat i kampen mot honom och slog sig själv i bröstet med den. Men kniven gick sönder, de träffade den som en sten. Och åter föll han till marken och slog länge med huvudet mot den. Men marken drog sig ifrån honom och blev djupare av hans huvudslag. Han kan inte dö! sa folk glatt. Och de gick därifrån och lämnade honom. Han låg med ansiktet uppåt och såg mäktiga örnar sväva högt på himlen som svarta prickar. Det var så mycket längtan i hans ögon att man kunde förgifta alla världens människor med det. Så från den tiden lämnades han ensam, fri, i väntan på döden. Och nu går han, går överallt ... Du förstår, han har redan blivit som en skugga och kommer att vara så för alltid! Han förstår varken människors tal eller deras handlingar ingenting. Och allt letar efter, går, går ... Han har inget liv, och döden ler inte mot honom. Och det finns ingen plats för honom bland människor ... Det var så en man slogs för stolthet! Den gamla suckade, tystnade och hennes huvud, som sjönk mot bröstet, gungade konstigt flera gånger. Jag tittade på henne. Den gamla kvinnan var överväldigad av sömnen, tycktes det mig. Och av någon anledning tyckte jag fruktansvärt synd om henne. Hon avslutade berättelsen i en sådan sublim, hotfull ton, och ändå fanns det en skygg, slavisk ton i den tonen. På stranden sjöng de, de sjöng konstigt. Först kom kontraltet, han sjöng två eller tre toner, och en annan röst ringde, startade låten om igen och den första fortsatte att strömma framför honom... den tredje, fjärde, femte kom in i låten i samma ordning. Och plötsligt sjöngs samma sång, igen till en början, av en kör av mansröster. Varje röst av kvinnorna lät helt separat, de verkade alla som mångfärgade bäckar och, som om de rullade ner från någonstans längs med kanterna, hoppade och ringde, smälte samman till en tjock våg av mansröster som mjukt strömmade uppåt, drunknade de i den, brast ut ur den, dränkte den och igen en efter en svävade de, rena och starka, högt upp i luften. Ljudet från vågorna hördes inte bakom rösterna ...

II

Har du hört att de sjöng så någon annanstans? frågade Izergil, höjde huvudet och log med sin tandlösa mun. Hörde inte. Aldrig hört... Och du kommer inte att höra. Vi älskar att sjunga. Bara snygga män kan sjunga bra, snygga män som älskar att leva. Vi älskar att leva. Titta, är inte de som sjunger där trötta på dagarna? De arbetade från soluppgång till solnedgång, månen steg, och redan sjunger de! De som inte vet hur de ska leva skulle gå och lägga sig. De som livet är ljuvt för, sjunger här. Men hälsa... Jag började. Hälsa räcker alltid för livet. Hälsa! Skulle du inte, om du hade pengar, spendera dem? Hälsa samma guld. Vet du vad jag gjorde när jag var ung? Jag vävde mattor från soluppgång till solnedgång och gick nästan aldrig upp. Jag, som en solstråle, levde, och nu var jag tvungen att sitta orörlig, som en sten. Och jag satt tills det hände att alla mina ben sprack. Och när natten kom sprang jag till den jag älskade, för att kyssa honom. Och så sprang jag i tre månader, medan det fanns kärlek; tillbringade den tidens alla nätter med honom. Och så länge levde hon tillräckligt med blod! Och vad mycket hon älskade! Hur många kyssar tog och gav! .. Jag tittade in i hennes ansikte. Hennes svarta ögon var fortfarande matta, de återupplivades inte av minnet. Månen lyste upp hennes torra, spruckna läppar, hennes spetsiga haka med grått hår på och hennes rynkiga näsa, krökt som en ugglanäbb. Det var svarta gropar där hennes kinder hade legat, och i en av dem låg ett hårstrå av askgrått hår som ramlat ut under den röda trasan som var virad runt hennes huvud. Huden i ansiktet, halsen och armarna är rynkig, och med varje rörelse av den gamle Izergil kunde man förvänta sig att denna torra hud skulle slita sönder överallt, falla sönder i bitar och ett nakent skelett med matt svarta ögon skulle stå framför mig. Hon började tala igen med sin sprakande röst: Jag bodde med min mor nära Falmi, på själva stranden av Byrlat; och jag var femton år när han kom till vår gård. Han var så lång, flexibel, svartmustasch, glad. Han sitter i båten och han ropar så högt till oss genom fönstren: "Hej, har du något vin ... och kan jag äta?" Jag tittade ut genom fönstret genom askarnas grenar och ser: floden är helt blå från månen, och han, i en vit skjorta och ett brett skärp med ändarna lösa i sidan, står med ena foten i båt och den andra på stranden. Och gungar och sjunger något. Han såg mig och sa: "Vilken skönhet som bor här! .. Men jag visste inte om det!" Som om han redan kände alla skönheter före mig! Jag gav honom vin och kokt fläsk... Och fyra dagar senare gav jag honom hela mig själv... Vi åkte alla med honom i båten på natten. Han kommer och visslar mjukt som en gopher, och jag ska hoppa ut som en fisk ut genom fönstret på floden. Och vi ska ... Han var en fiskare från Prut, och sedan, när min mamma fick reda på allt och slog mig, övertalade han mig att följa med honom till Dobruja och vidare, till Donau-flickorna. Men jag gillade honom inte, då bara sjunger och kysser, inget mer! Det var redan tråkigt. På den tiden gick hutsulerna i ett gäng runt de ställena, och de hade snälla människor här... Så det var kul för dem. En annan väntar, väntar på sin karpater, tror att han redan sitter i fängelse eller dödats någonstans i ett slagsmål, och plötsligt kommer han ensam, eller med två eller tre kamrater, att falla för henne som från himlen. Gåvor kom trots allt med av de rika, det var lätt för dem att få allt! Och han festar med henne och skryter över henne inför sina kamrater. Och hon älskar det. Jag bad en vän som hade en Hutsul att visa mig dem... Vad hette hon? Jag glömde hur ... jag började glömma allt nu. Mycket tid har gått sedan dess, du kommer att glömma allt! Hon presenterade mig för en ung man. Han var bra ... Han var röd, helt röd och mustasch och lockar! Eldhuvud. Och han var så ledsen, ibland tillgiven och ibland, som ett odjur, vrålade han och slogs. En gång slog han mig i ansiktet ... Och jag, som en katt, hoppade upp på hans bröst och grävde ner mina tänder i hans kind ... Från den tiden hade han en grop i kinden, och han älskade det när jag kysste henne... Vart tog fiskaren vägen? Jag frågade. Fiskare? Och han ... här ... Han höll sig till dem, till hutsulerna. Först försökte han övertala mig och hotade att kasta mig i vattnet, och sedan fastnade ingenting för dem och tog med en till ... De båda hängde dem tillsammans och fiskaren och denne Hutsul. Jag gick för att se dem hängas. Det var i Dobruja. Fiskaren gick till avrättningen blek och grät, och hutsulen rökte sin pipa. Han går för sig själv och röker, händerna i fickorna, den ena mustaschen vilar på hans axel och den andra hänger ner på bröstet. Han såg mig, tog fram luren och ropade: ”Adjö!...” Jag tyckte synd om honom i ett helt år. Eh... Det var redan med dem då, hur de ville gå till Karpaterna för sig själva. Vid avskedet gick de för att besöka en rumän och där blev de fångade. Bara två, men några få dödades, och resten lämnade ... Ändå fick rumänen betalt efter ... Gården brändes ner och kvarnen och allt bröd. Blev en tiggare. Gjorde du det? frågade jag slumpmässigt. Hutsulerna hade många vänner, jag var inte den enda... Den som var deras bästa vän firade deras kölvatten... Sången på stranden hade redan upphört, och nu ekade bara havsvågornas ljud av den gamla kvinnan, eftertänksamt, upproriskt brus var en härlig andra berättelse om det upproriska livet. Natten blev mjukare, och mer och mer av månens blåa strålglans föddes i den, och de obestämda ljuden av dess osynliga invånares myllrande liv blev tystare, drunknade av vågornas växande sus ... ty vinden ökade . Och så älskade jag turken. Han var i haremet, i Scutari. Jag levde i en hel vecka, ingenting ... Men det blev tråkigt ... alla kvinnor, kvinnor ... Han hade åtta stycken ... Hela dagen äter de, sover och pratar dumma tal ... Eller så svär de , klack som höns ... Han var inte längre ung, denne turk. Nästan gråhårig och så viktig, rik. Han talade som en herre... Hans ögon var svarta... Raka ögon... De ser rakt in i själen. Han älskade att be väldigt mycket. Jag såg honom i Bucuresti ... Han går runt på marknaden som en kung, och ser så viktig, viktig ut. Jag log mot honom. Samma kväll greps jag på gatan och fördes till honom. Han sålde sandelträ och palmer och kom till Bucuresti för att köpa något. "Kommer du till mig?" säger. "Åh ja, jag går!" "Bra!" Och jag gick. Han var rik, denne turk. Och han hade redan en son, en liten svart pojke, så flexibel... Han var sexton år gammal. Det var med honom jag sprang från turken... Jag sprang till Bulgarien, till Lom Palanka... Där högg en bulgarisk kvinna mig i bröstet för sin fästman eller för sin man — jag minns inte nu . Jag var sjuk länge ensam i ett kloster. Kloster. En flicka, en polack, tog hand om mig ... och en bror, också en nunna, gick till henne från klostret i en annan, nära Artser-Palanka, också en nunna ... Sådan ... som en mask, allt slingrade sig framför mig ... Och när jag återhämtade mig, då följde jag med honom ... till hans Polen. Vänta!.. Och var är den lille turken? Pojke? Han är en död pojke. Av hemlängtan eller av kärlek ... men han började torka, som ett skört träd som hade för mycket sol ... allt torkade ... jag minns, det ligger, allt redan genomskinligt och blåaktigt, som ett isflak, och kärleken brinner fortfarande i honom... Och han ber hela tiden att få luta sig fram och kyssa honom... Jag älskade honom och, jag minns, kysste honom mycket... Sedan blev han helt sjuk och rörde sig nästan inte. Han ljuger och ber mig så klagande, som en allmosans tiggare, lägga mig bredvid honom och värma honom. Jag gick till sängs. Du ligger ner med honom ... han kommer genast att lysa upp överallt. En gång vaknade jag, och han var redan kall ... död ... jag grät över honom. Vem kommer att säga? Kanske var det jag som dödade honom. Jag var dubbelt så gammal som han då. Och hon var så stark, saftig ... och han vad är det? .. En pojke! .. Hon suckade och - första gången jag såg det på henne - korsade sig tre gånger och viskade något med torra läppar. Tja, du åkte till Polen... Jag uppmanade henne. Ja... med den lilla polen. Han var rolig och elak. När han behövde en kvinna svimmade han över mig som en katt och het honung rann från hans tunga, och när han inte ville ha mig knäppte han till mig med ord som en piska. En gång, på något sätt, gick vi längs flodstranden, och nu sa han ett stolt, förolämpande ord till mig. o! Åh!.. jag blev arg! Jag kokade som tjära! Jag tog honom i min famn och som ett barn var han liten, lyfte upp honom, klämde ihop hans sidor så att han blev blå överallt. Så jag svängde den och kastade den från stranden i floden. Han skrek. Han skrek så roligt. Jag tittade på honom från ovan, och han slungade där, i vattnet. Jag gick då. Och jag såg honom inte igen. Jag var glad över det: jag träffade aldrig efter dem som jag en gång älskade. Det är dåliga möten, ändå, som med de döda. Den gamla gjorde en paus och suckade. Jag föreställde mig människor som hade återuppstått av henne. Här är en eldröd Hutsul med mustasch som ska dö och lugnt röker sin pipa. Han hade förmodligen kalla, blå ögon som tittade på allt intensivt och bestämt. Bredvid honom står en svartmustasch fiskare från Prut; gråter, vill inte dö, och på hans ansikte, blek av dödsångest, har glada ögon blivit mörkare, och en mustasch, fuktad med tårar, har sorgset sjunkit i en vriden mun. Här är han, en gammal viktig turk, förmodligen en fatalist och en despot, och bredvid honom står hans son, en blek och ömtålig blomma från öster, förgiftad av kyssar. Och här är den inbilska polacken, galant och grym, vältalig och kall... Och alla är de bara bleka skuggor, och den de kysste sitter bredvid mig levande, men vissen av tiden, utan kropp, utan blod, med ett hjärta utan begär, med ögon utan eld, också nästan en skugga. Hon fortsatte: I Polen blev det svårt för mig. Där bor kalla och bedrägliga människor. Jag kunde inte deras ormspråk. Alla väser... Vad väser de om? Det var Gud som gav dem en sådan ormtunga eftersom de är bedrägliga. Jag gick då, utan att veta vart, och jag såg hur de skulle göra uppror mot er ryssar. Jag nådde staden Bochnia. En jude ensam köpte mig; Jag köpte den inte för mig själv, utan för att byta mig. Jag gick med på detta. För att leva måste man kunna göra något. Jag visste inte hur jag skulle göra någonting och betalade för det själv. Men så tänkte jag att om jag får lite pengar för att återvända till min plats på Byrlat så kommer jag att slå sönder kedjorna, hur starka de än är. Och jag bodde där. Rika herrar kom till mig och festade med mig. Det kostade dem dyrt. De slogs på grund av mig, de gick i konkurs. En uppvaktade mig länge, och en gång var detta vad han gjorde; kom, och tjänaren följde honom med en säck. Här tog pannan den påsen i hans händer och välte den över mitt huvud. Guldmynten slog mig i huvudet och jag njöt av att lyssna på dem ringa när de föll till golvet. Men jag sparkade ändå ut pannan. Han hade ett så tjockt, fuktigt ansikte och magen var som en stor kudde. Han såg ut som en välnärd gris. Ja, jag drev ut honom, fastän han sa att han hade sålt alla sina marker och hus och hästar för att överösa mig med guld. Jag älskade då en värdig panna med ett hackat ansikte. Hela hans ansikte skars i kors med turkarnas sablar, med vilka han inte långt tidigare hade kämpat för grekerna. Här är en man!.. Vad är grekerna för honom om han är en polack? Och han gick och stred med dem mot deras fiender. De skar honom i bitar, hans ena öga blödde ut från slagen, och två fingrar på hans vänstra hand skars också av ... Vad är grekerna för honom om han är en polack? Och här är grejen: han älskade bedrifter. Och när en person älskar bedrifter, vet han alltid hur man gör dem och hittar var det är möjligt. I livet, du vet, det finns alltid en plats för bedrifter. Och de som inte hittar dem själva är helt enkelt lata eller fega, eller förstår inte livet, för om människor förstod livet, skulle alla vilja lämna bakom sig sin skugga i det. Och då skulle livet inte ha slukt människor utan att lämna ett spår... Åh, den här hackade var en god man! Han var redo att gå till jordens ändar för att göra vad som helst. Din måste ha dödat honom under upploppet. Och varför gick du för att slå magyarerna? Nåväl, håll käften! .. Och beordrade mig att vara tyst tystnade gamla Izergil plötsligt själv, tänkte. Jag kände också en magyar. Han lämnade mig en gång, det var på vintern, och först på våren, när snön smälte, hittade de honom på en åker med ett skott genom huvudet. Det är hur! Du förstår, kärleken till människor förstör inte mindre än pesten; om du inte räknar mindre ... Vad sa jag? Om Polen... Ja, jag spelade min sista match där. Jag träffade en gentleman... Han var snygg! Hur i helvete. Jag var redan gammal, åh, gammal! Var jag fyra decennier gammal? Det var kanske det som hände... Och han var också stolt och bortskämd av oss kvinnor. Han blev mig kär ... ja. Han ville genast so-so ta mig, men jag gav inte upp. Jag har aldrig varit en slav, ingens. Och jag hade redan slutat med juden, jag gav honom mycket pengar ... Och jag bodde redan i Krakow. Då hade jag allt: hästar och guld och tjänare ... Han gick till mig, en stolt demon, och ville hela tiden att jag skulle kasta mig i hans händer. Vi bråkade med honom... Jag kom ihåg att jag blev förvånad över det. Det drog ut på tiden... Jag tog det som var mitt: han tiggde mig på knä... Men så fort han tog det, lämnade han det. Då insåg jag att jag hade blivit gammal ... Åh, det var inte sött för mig! Det är inte sött! .. Jag älskade honom, den här djävulen ... och han som mötte mig och skrattade ... han var vidrig! Och han skrattade åt mig för andra, och jag visste det. Nåväl, jag var bitter måste jag säga! Men han var här, nära, och jag beundrade honom fortfarande. Och när han gick för att slåss med er ryssar, mådde jag illa. Jag bröt mig själv, men jag kunde inte bryta ... Och jag bestämde mig för att gå efter honom. Han var nära Warszawa, i skogen. Men när jag kom fram fick jag reda på att din redan hade slagit dem ... och att han var en fånge, inte långt i byn. "Så," tänkte jag, "jag kommer inte att se honom igen!" Och jag ville se. Nåväl, hon började försöka se ... Hon klädde sig som en tiggare, halt, och gick, knyter sitt ansikte, till byn där han var. Kosacker och soldater finns överallt... det kostade mig dyrt att vara där! Jag fick reda på var polackerna sitter, och jag ser att det är svårt att ta sig dit. Och jag behövde det. Och på natten kröp jag till platsen där de var. Jag kryper genom trädgården mellan åsarna och ser: vaktposten står på min väg ... Och jag kan redan höra polackerna sjunga och prata högt. De sjunger en sång ... till Guds moder ... Och han sjunger där ... Min Arkadek. Det blev bittert för mig, eftersom jag trodde att de hade krupit efter mig tidigare ... men här är det, tiden har kommit och jag kröp som en orm på marken efter en man och, kanske, jag kryper till min död. Och den här vaktposten lyssnar redan, välvd framåt. Hur är det med mig? Jag reste mig från marken och gick mot honom. Jag har ingen kniv, inget annat än händer och tunga. Jag ångrar att jag inte tog en kniv. Jag viskar: "Vänta! .." Och han, den här soldaten, har redan satt en bajonett i halsen på mig. Jag säger till honom viskande: "Gör inte om, vänta, lyssna, om du har en själ! Jag kan inte ge dig någonting, men jag ber dig ... "Han sänkte pistolen och viskar också till mig:" Gå bort, kvinna! borta! Vad vill du?" Jag sa till honom att min son var inlåst här... ”Du förstår, soldat, son! Du är också någons son, eller hur? Så titta på mig, jag har samma som du, och där är han! Låt mig se honom, han kanske dör snart... och kanske blir du dödad imorgon... kommer din mamma att gråta för dig? Och det blir svårt för dig att dö utan att titta på henne, din mamma? Det är svårt för min son också. Tycka synd om dig själv och honom, och mig mamma! .." Åh, vad länge jag har pratat med honom! Det regnade och blöter oss. Vinden ylade och dånade och tryckte mig i ryggen, sedan i bröstet. Jag stod och gungade framför den här stensoldaten ... Och han sa hela tiden: "Nej!" Och varje gång jag hörde hans kalla ord, blossade lusten att se att Arkadek upp i mig ännu hetare ... Jag talade och mätte soldatens ögon, han var liten, torr och hostade hela tiden. Och så föll jag på marken framför honom och omfamnade hans knän, alla tiggande honom med ivriga ord, kastade jag soldaten till marken. Han föll i leran. Sedan vände jag snabbt hans ansikte mot marken och tryckte in hans huvud i en pöl så att han inte skulle skrika. Han skrek inte, utan bara flåsade och försökte kasta mig från ryggen. Jag tryckte in hans huvud djupare i smutsen med båda händerna. Han kvävdes ... Sedan rusade jag till ladan, där polackerna sjöng. "Arcadek!..." viskade jag genom springorna i väggarna. De är snabba, dessa polacker, och efter att ha hört mig slutade de inte sjunga! Här är hans ögon mot mina. "Kan du komma härifrån?" "Ja, genom golvet!" han sa. "Jaså, varsågod." Och så kröp fyra av dem ut under denna lada: tre och min Arkadek. "Var är vaktposterna?" frågade Arkadek. "Här ligger han! ..." Och de gick tyst, böjda till marken. Det regnade, vinden ylade högt. Vi lämnade byn och gick tysta genom skogen en lång stund. De gick så fort. Arkadek höll min hand, och hans hand var varm och darrande. Åh! .. jag mådde så bra med honom medan han var tyst. Det här var de sista minuterna av mitt giriga liv. Men så gick vi till ängen och stannade. De tackade mig alla fyra. Åh, vad länge och hårt de berättade något för mig! Jag lyssnade och tittade på min panna. Vad kommer han att göra med mig? Och så kramade han mig och sa så viktigt... Jag minns inte vad han sa, men det visade sig att nu, i tacksamhet för att jag tog bort honom, skulle han älska mig... Och han knäböjde inför jag leende och sa till mig: "Min drottning!" Vilken bedräglig hund det var!.. Ja, då gav jag honom en spark med foten och skulle ha slagit honom i ansiktet, men han ryggade tillbaka och hoppade upp. Hemsk och blek står han framför mig ... De där tre står, alla dystra. Och alla är tysta. Jag tittade på dem ... Sedan blev jag jag minns bara väldigt uttråkad, och en sådan lättja attackerade mig ... jag sa till dem: "Gå!" De, hundarna, frågade mig: "Ska du tillbaka dit för att visa vår väg?" Så vidrigt! Nåväl, de gick i alla fall. Sedan gick jag också... Och nästa dag tog ditt folk mig, men de släppte mig snart. Då såg jag att det var dags för mig att starta ett bo, det skulle leva som en gök! Jag har blivit tung, och vingarna har försvagats, och fjädrarna har bleknat ... Det är dags, det är dags! Sedan åkte jag till Galicien och därifrån till Dobruja. Och jag har bott här i nästan tre decennier. Jag hade en man, en moldav; dog för ett år sedan. Och jag bor här! Jag bor ensam... Nej, inte ensam, men med de där borta. Den gamla viftade med handen mot havet. Allt var tyst där. Ibland föddes ett kort, bedrägligt ljud och dog omedelbart. De älskar mig. Jag berättar många saker för dem. De behöver det. Alla är fortfarande unga ... Och jag trivs bra med dem. Jag tittar och tänker: "Här är jag, det fanns en tid, jag var densamma ... Först då, på min tid, fanns det mer styrka och eld i en person, och därför var livet roligare och bättre ... Ja!..." Hon tystnade. Jag kände mig ledsen bredvid henne. Hon slumrade, skakade på huvudet och viskade något... hon kanske bad. Ett moln reste sig från havet - svart, tungt, kraftigt till formen, liknande en bergskedja. Hon kröp in på stäppen. Från dess topp bröts bitar av moln av, rusade framför den och släckte stjärnorna en efter en. Havet var bullrigt. Inte långt från oss, i vinrankorna, kysstes, viskades och suckade de. Djupt i stäppen ylade en hund... Luften irriterade nerverna med en konstig lukt som kittlade näsborrarna. Från molnen föll tjocka flockar av skuggor till marken och kröp längs den, kröp, försvann, dök upp igen ... I stället för månen återstod bara en lerig opalfläck, ibland var den helt täckt av en grå molnfläck. Och i stäppens avstånd, nu redan svart och fruktansvärt, som om de gömde sig, gömde något i sig själv, blinkade små blåljus. Här och där dök de upp ett ögonblick och gick ut, som om flera personer, utspridda över stäppen långt från varandra, letade efter något i den, tände tändstickor, som vinden genast släckte. Dessa var mycket märkliga blåa eldtungor som antydde något fantastiskt. Ser du gnistorna? frågade Izergil mig. Är det blåa? pekade ut för henne på stäppen, sa jag. Blå? Ja, de är ... Så de flyger fortfarande! Nåväl... Jag ser dem inte längre. Jag kan inte se mycket nu. Var kommer dessa gnistor ifrån? frågade jag gumman. Jag hade hört något tidigare om ursprunget till dessa gnistor, men jag ville höra hur gammal Izergil skulle berätta om detsamma. Dessa gnistor kommer från Dankos brinnande hjärta. Det fanns ett hjärta i världen som en gång brast i lågor ... Och dessa gnistor från det. Jag ska berätta om det... Också en gammal saga... Gammal, allt är gammalt! Ser du hur mycket det finns förr i tiden?.. Och nu finns det inget sådant, inga gärningar, inga människor, inga sagor som förr... Varför?.. Kom igen, berätta! Du kommer inte berätta... Vad vet du? Vad vet ni alla, unga? Ehe-he!.. Om du tittade vaksamt in i gamla dagar där hittar du alla svar ... Men du tittar inte och du vet inte hur du ska leva för ... jag ser inte livet? Åh, jag ser allt, fastän mina ögon är dåliga! Och jag ser att människor inte lever, utan provar allt, provar och lägger hela livet på det. Och när de rånar sig själva, efter att ha slösat bort tid, kommer de att börja gråta över ödet. Vad är ödet här? Var och en är sitt eget öde! Jag ser alla möjliga människor nu, men det finns inga starka! Var är de?.. Och det blir färre och färre snygga män. Den gamla tänkte på var starka och vackra människor hade tagit vägen från livet, och tänkte såg hon sig omkring i den mörka stäppen, som om hon letade efter ett svar i den. Jag väntade på hennes berättelse och var tyst, rädd att om jag frågade henne om något så skulle hon återigen bli distraherad. Och så började hon berättelsen.

III

"I gamla dagar bodde bara människor på jorden, ogenomträngliga skogar omgav dessa människors läger på tre sidor, och på den fjärde fanns en stäpp. De var glada, starka och modiga människor. Och så en dag kom en svår tid: andra stammar kom någonstans ifrån och drev de förra in i skogens djup. Det var träsk och mörker, därför att skogen var gammal, och dess grenar var så tätt sammanflätade, att det var omöjligt att se himlen genom dem, och solens strålar kunde knappast ta sig fram till träsken genom tätt lövverk. Men när dess strålar föll på sumparnas vatten steg stanken och människor dog av den en efter en. Då började denna stams hustrur och barn gråta, och fäderna tänkte och föll i ångest. Det var nödvändigt att lämna denna skog, och för detta fanns det två vägar: den ena tillbaka, det fanns starka och onda fiender, den andra framåt, jätteträd stod där och kramade varandra hårt med mäktiga grenar och sänkte sina knotiga rötter djupt in i sega siltkärr. Dessa stenträd stod tysta och orörliga under dagen i den gråa skymningen och rörde sig ännu tätare runt folk på kvällarna när eldarna tändes. Och alltid, dag och natt, var det en ring av starkt mörker runt dessa människor, det skulle definitivt krossa dem, och de vände sig vid stäppens vidd. Och det var ännu hemskare när vinden slog på trädtopparna och hela skogen brummade dovt, som om de hotade och sjöng en begravningssång för dessa människor. De var fortfarande starka människor, och de kunde ha gått för att slåss till döden med dem som en gång besegrat dem, men de kunde inte dö i strider, eftersom de hade förbund, och om de dog, skulle de gå förlorade med dem från liv och förbund. Och så satt de och tänkte i de långa nätterna, under skogens dova brus, i träskets giftiga stanken. De satt, och skuggorna från eldarna hoppade omkring dem i en tyst dans, och det tycktes alla, som om detta inte var skuggorna som dansade, utan skogens och träskets onda andar triumferade ... Folk satt och tänkte. Men ingenting, varken arbete eller kvinnor, tröttar ut människors kroppar och själar som utmattande trista tankar. Och människor försvagades av tankar ... Rädsla föddes bland dem, fjättrade deras starka händer, skräck födde kvinnor som grät över liken av dem som dog av stanken och över de levandes öde, kedjade av rädsla och fega ord började höras i skogen, först blyg och tyst, och sedan högre och högre... De ville redan gå till fienden och ge honom sin vilja i gåva, och ingen, rädd av döden, var rädd för ett slavliv... Men så dök Danko upp och räddade alla ensamma. Den gamla kvinnan talade uppenbarligen ofta om Dankos brinnande hjärta. Hon talade med en melodiös röst, och hennes röst, knarrande och dämpad, avbildade tydligt framför mig skogens brus, bland vilka de olyckliga, drivna människorna dog av träskets giftiga andedräkt ... ”Danko är en av dessa människor, en stilig ung man. Vackert alltid djärvt. Och så säger han till dem, sina kamrater: Vänd inte en sten från tankens väg. Den som inte gör någonting, honom kommer ingenting att hända. Varför slösar vi energi på tankar och längtan? Stå upp, låt oss gå till skogen och gå igenom den, för den har ett slut allt i världen har ett slut! Kom igen! Väl! Hallå!.. De såg på honom och såg att han var bäst av alla, för i hans ögon lyste mycket kraft och levande eld. Led oss! sa de. Sedan tog han..." Den gamla gjorde en paus och tittade ut i stäppen, där mörkret tätnade. Gnistorna från Dankos brinnande hjärta blinkade någonstans långt borta och verkade som blå luftiga blommor, som bara blommade för ett ögonblick. ”Danko ledde dem. Alla tillsammans följde de honom, de trodde på honom. Det har varit en svår resa! Det var mörkt och vid varje steg öppnade träsket sin giriga ruttna mun och svalde människor, och träden blockerade vägen som en mäktig mur. Deras grenar sammanflätade med varandra; som ormar, rötter sträckte sig överallt, och varje steg kostade mycket svett och blod för dessa människor. De gick länge ... Skogen blev tjockare, det blev mindre och mindre kraft! Och så började de klaga på Danko och sa att han, ung och oerfaren, förgäves ledde dem någonstans. Och han gick framför dem och var glad och klar. Men en dag slog ett åskväder över skogen, träden viskade dovt, hotfullt. Och så blev det så mörkt i skogen, som om alla nätter hade samlats i den på en gång, hur många det hade varit i världen sedan han föddes. Små människor gick bland de stora träden och i blixtens fruktansvärda brus gick de, och vajande knarrade de jättelika träden och nynnade arga sånger, och blixten, som flög över skogens toppar, upplyste den i en minut med en blå, kall eld och försvann lika snabbt som de dök upp och skrämde människor. Och träden, upplysta av blixtens kalla eld, verkade vara vid liv, sträckte sig runt människorna som lämnade mörkrets fångenskap, klumpiga, långa armar, vävde in dem i ett tätt nät och försökte stoppa människor. Och från grenarnas mörker tittade något fruktansvärt, mörkt och kallt på de gående. Det var en svår resa, och folket, trötta på det, tappade modet. Men de skämdes över att erkänna sin maktlöshet, och därför föll de i ilska och vrede över Danko, mannen som gick före dem. Och de började förebrå honom för hans oförmåga att hantera dem, det är så! De stannade och under skogens triumferande brus, bland det darrande mörkret, började de trötta och arga att döma Danko. Du, sa de, är en obetydlig och skadlig person för oss! Du ledde oss och tröttade oss, och för detta kommer du att gå under! Du sa: "Bly!" och jag ledde! skrek Danko och ställde sig mot dem med bröstet Jag har modet att leda, det var därför jag ledde dig! Och du? Vad har du gjort för att hjälpa dig själv? Du gick bara och visste inte hur du skulle spara kraft för en längre väg! Du bara gick, gick som en flock får! Men dessa ord gjorde dem ännu mer upprörda. Du kommer att dö! Du kommer att dö! vrålade de. Och skogen nynnade och nynnade, ekade av deras rop, och blixten slet mörkret i strimlor. Danko tittade på dem som han hade slitit för och såg att de var som djur. Många människor stod omkring honom, men deras adel var inte på deras ansikten, och han kunde inte förvänta sig nåd från dem. Då kokade indignationen upp i hans hjärta, men det gick av medlidande med människor. Han älskade människor och trodde att de kanske skulle gå under utan honom. Och sedan flammade hans hjärta upp med elden av önskan att rädda dem, att leda dem till en lätt väg, och då blinkade strålarna från den mäktiga elden i hans ögon ... Och när de såg detta, trodde de att han var rasande, det var därför hans ögon blossade upp så starkt, och de blev pigga, som vargar, väntande på att han skulle slåss mot dem, och började omge honom tätare, så att det skulle vara lättare för dem att gripa och döda Danko. Och han förstod redan deras tanke, på grund av vilken hans hjärta brann ännu starkare, ty denna deras tanke födde melankoli i honom. Och skogen fortsatte att sjunga sin dystra sång, och åskan mullrade och regnet öste ner... Vad ska jag göra för folk?! Danko skrek högre än åskan. Och plötsligt slet han sönder sitt bröst med händerna och slet ut sitt hjärta från det och höjde det högt över huvudet. Det brann lika starkt som solen och ljusare än solen, och hela skogen tystnade, upplyst av denna fackla av stor kärlek till människor, och mörkret spreds från dess ljus och där, djupt inne i skogen, darrande, föll in i träskets ruttna mynning. Människorna, förvånade, blev som stenar. Nu går vi! ropade Danko och rusade fram till sin plats, höll sitt brinnande hjärta högt och lyste upp vägen för människor med det. De rusade efter honom, fascinerade. Så prasslade skogen igen och skakade förvånat på sina toppar, men dess brus överslöts av skrammel från springande människor. Alla sprang snabbt och djärvt, medförda av den underbara synen av ett brinnande hjärta. Och nu höll de på att dö, men de dog utan klagomål och tårar. Men Danko var fortfarande före, och hans hjärta brände, brände! Och så plötsligt skildes skogen åt honom, skildes åt och blev kvar, tät och stum, och Danko och alla dessa människor kastade sig omedelbart ner i ett hav av solljus och ren luft, tvättad av regn. Det var ett åskväder där, bakom dem, över skogen, och här sken solen, stäppen suckade, gräset lyste i regndiamanterna och floden glittrade av guld... från Dankos sönderrivna bröstkorg. Den stolta våghalsen Danko kastade en blick framför sig på stäppens vidd, han kastade en glad blick på det fria landet och skrattade stolt. Och så föll han och dog. Människor, glada och fulla av hopp, märkte inte hans död och såg inte att hans modiga hjärta fortfarande brann bredvid Dankos lik. Bara en försiktig person märkte detta och, av rädsla för något, trampade han på det stolta hjärtat med sin fot ... Och nu dog det, sönderfallande till gnistor ... " Det är därifrån de kommer, stäppens blå gnistor som dyker upp inför ett åskväder! Nu, när gumman avslutat sin vackra saga, blev det fruktansvärt tyst i stäppen, som om hon också drabbades av styrkan från våghalsen Danko, som brände sitt hjärta för människor och dog utan att be dem om något i utbyte för han själv. Den gamla damen slumrade. Jag tittade på henne och tänkte: "Hur många fler sagor och minnen finns kvar i hennes minne?" Och jag tänkte på Dankos stora brinnande hjärta och på den mänskliga fantasin som skapade så många vackra och mäktiga legender. Vinden blåste och blottade under lumpen den torra bröstkorgen på den gamla kvinnan Izergil, som somnade mer och mer fast. Jag täckte hennes gamla kropp och lade mig på marken bredvid henne. Stäppen var tyst och mörk. Molnen fortsatte att smyga sig över himlen, sakta, dovt... Havet var dovt och sorgligt.

Jag hörde dessa historier nära Akkerman, i Bessarabien, vid havet.

En kväll, efter att ha avslutat dagens druvskörd, gick sällskapet moldaver som jag arbetade med till stranden, och jag och den gamla kvinnan Izergil stannade kvar i den täta skuggan av vinstockarna och låg tysta på marken och tittade på silhuetter av dem smälter i nattens blå mörker människor som gick till havet.

De gick och sjöng och skrattade; män - brons, med frodiga, svarta mustascher och tjocka lockar till axlarna, i korta jackor och vida byxor; kvinnor och flickor - glada, flexibla, med mörkblå ögon, även brons. Deras hår, siden och svart, var löst, vinden, varm och lätt, lekte med dem, klirrade med mynten invävda i dem. Vinden flödade i en bred, jämn våg, men ibland tycktes den hoppa över något osynligt och, vilket gav upphov till en kraftig vind, fladdrade kvinnornas hår till fantastiska manar som böljade runt deras huvuden. Det gjorde kvinnor konstiga och fantastiska. De flyttade längre och längre bort från oss, och natten och fantasin klädde dem allt vackrare.

Någon spelade fiol... flickan sjöng i ett mjukt kontralto, skratt hördes...

Luften var mättad med den skarpa lukten av havet och jordens feta ångor, strax före kvällen, rikligt fuktad av regn. Ännu nu strövade fragment av moln över himlen, frodiga, av konstiga former och färger, här - mjuka, som rökpuffar, grå och askblå, där - skarpa, som fragment av stenar, matt svarta eller bruna. Mellan dem glittrade mörkblå fläckar av himlen kärleksfullt, prydda med gyllene stjärnfläckar. Allt detta - ljud och dofter, moln och människor - var märkligt vackert och sorgligt, det verkade som början på en underbar saga. Och allting, liksom, stannade i sin tillväxt, dog; ljudet av röster dog bort och gick tillbaka till sorgsna suckar.

Varför följde du inte med dem? – Nickande med huvudet, frågade gumman Izergil.

Tiden hade böjt henne på mitten, hennes en gång så svarta ögon var matta och vattniga. Hennes torra röst lät konstigt, den knasade som en gammal kvinna som pratade med sina ben.

"Jag vill inte," sa jag till henne.

- U! .. ni, ryssar, kommer att födas till gamla män. Alla är dystra, som demoner ... Våra tjejer är rädda för dig ... Men du är ung och stark ...

Månen har gått upp. Hennes disk var stor, blodröd, hon tycktes ha kommit ur tarmarna på denna stäpp, som under sin livstid hade svalt så mycket människokött och druckit blod, vilket förmodligen var därför den blev så fet och generös. Spetsiga skuggor från lövverket föll över oss, gumman och jag var täckta av dem, som ett nät. Över stäppen, till vänster om oss, flöt molnens skuggor, mättade med månens blåa sken, de blev mer genomskinliga och ljusare.

Titta, Larra kommer!

Jag tittade vart gumman pekade med sin darrande hand med krokiga fingrar, och jag såg: skuggor flöt där, det var många av dem, och en av dem, mörkare och tjockare än de andra, simmade snabbare och lägre än systrarna - hon föll från en molnfläck, som simmade närmare marken än de andra och snabbare än dem.

- Ingen är där! - Jag sade.

"Du är mer blind än jag, gumman. Se upp, mörk, springande genom stäppen!

Jag tittade igen och igen såg ingenting annat än en skugga.

– Det är en skugga! Varför kallar du henne Larra?

- För att det är han. Han har redan blivit som en skugga nu - det är dags! Han lever i tusentals år, solen torkade upp hans kropp, blod och ben, och vinden pulveriserade dem. Detta är vad Gud kan göra med en man för stolthet! ..

- Berätta hur det var! frågade jag den gamla och kände framför mig en av de härliga berättelserna som komponerades på stäpperna. Och hon berättade den här historien för mig.

”Många tusen år har gått sedan det här hände. Långt bortom havet, vid soluppgången, finns ett land med en stor flod, i det landet ger varje trädblad och grässtäng så mycket skugga som en person behöver för att gömma sig i det från solen, grymt varmt där.

Vilket generöst land i det landet!

En mäktig folkstam bodde där, de betade flockar och använde sin styrka och mod på att jaga djur, festade efter jakten, sjöng sånger och lekte med tjejer.

En gång, under en fest, fördes en av dem, svarthårig och öm som natten, bort av en örn som steg ner från himlen. Pilarna som männen sköt mot honom föll bedrövligt tillbaka till marken. Sedan gick de för att leta efter flickan, men de hittade henne inte. Och de glömde henne, som de glömmer allt på jorden.

Den gamla suckade och nickade. Hennes raspiga röst lät som om den hade mumlat genom alla bortglömda tider, förkroppsligad i hennes bröst som skuggor av minnen. Havet ekade tyst början på en av de gamla legenderna som kan ha skapats på dess stränder.

”Men tjugo år senare kom hon själv, utmattad, vissen, och med sig hade hon en ung man, vacker och stark, som hon själv var för tjugo år sedan. Och när de frågade henne var hon var, sa hon att örnen bar henne till bergen och bodde hos henne där som med hans hustru. Här är hans son, men fadern är borta; när han började försvagas, reste han sig för sista gången högt upp i himlen och vek sina vingar, föll tungt därifrån på bergets vassa avsatser, kraschade ihjäl på dem ...

Alla såg med förvåning på en örnson och såg att han inte var bättre än dem, bara hans ögon var kalla och stolta, som fågelkungens. Och de talade med honom, och han svarade om han ville eller teg, och när de äldsta stammarna kommo, talade han till dem om sina jämlikar. Detta förolämpade dem, och de kallade honom en ofullbordad pil med en oslipad spets, berättade för honom att de var hedrade, de lyddes av tusentals av hans slag och tusentals två gånger hans ålder. Och han, som frimodigt såg på dem, svarade att det inte fanns några andra som han; och om alla hedrar dem, vill han inte göra detta. Åh!.. då var de helt arga. De blev arga och sa:

Han har ingen plats bland oss! Låt honom gå dit han vill.

Han skrattade och gick dit han ville - till en vacker flicka som stirrade på honom intensivt; Han gick till henne och gick fram till henne och kramade henne. Och hon var dotter till en av de äldste som fördömde honom. Och trots att han var snygg, knuffade hon bort honom för att hon var rädd för sin far. Hon knuffade bort honom och gick därifrån, och han slog henne och när hon föll ställde hon sig med foten på hennes bröst, så att blod stänkte från hennes mun till himlen, flickan suckande vred sig som en orm och dog.

Alla som såg detta var fjättrade av rädsla - för första gången i deras närvaro dödades en kvinna så. Och länge var alla tysta, tittade på henne, låg med öppna ögon och blodig mun, och på honom, som stod ensam mot alla, bredvid henne och var stolt, sänkte inte huvudet, som om han kallade straff. på henne. Sedan, när de kom till besinning, tog de tag i honom, band honom och lämnade honom så, och upptäckte att det var för lätt att döda honom just nu och inte skulle tillfredsställa dem.

Natten växte och blev starkare, fylld av konstiga, tysta ljud. Gophers visslade sorgset i stäppen, gräshoppornas glasiga pladder darrade i druvornas löv, lövverket suckade och viskade, månens fulla skiva, förr blodröd, blev blek, rörde sig bort från jorden, blev blek och mer och mer rikligt hällde ett blåaktigt dis på stäppen ...

Berättelsen om Maxim Gorky "Old Woman Izergil" skrevs 1894, och några månader senare dök den först upp i tryck i tidskriften "Samarskaya Gazeta". Den första delen publicerades i nr 80 (daterad 16 april 1895), den andra - i nr 89 (daterad 23 april 1895), den tredje - i nr 95 (daterad 27 april 1895).

Den gamla kvinnan Izergil är författarens samtalspartner. Berättelsen börjar med att en gammal kvinna berättar om sitt liv och de män hon en gång älskade. Izergil är säker på att livet ska kunna njuta, njuta av det på alla möjliga sätt. En av livets främsta glädjeämnen är kärlek, inte bara sublim, platonisk, utan framför allt köttslig. Utan köttsliga nöjen, utan möjlighet att njuta av en älskads kropp, förlorar livet sin charm.

Legenden om Larra

Plötsligt lägger Izergil märke till en dammpelare vid horisonten. Det här är Larra. Sedan berättar den gamla kvinnan en fruktansvärd legend om en stolt man som förstördes av viljan att sticka ut från sin egen sort och respektlöshet för sina grannar.

Historien om den stolte mannen

Larras mamma kidnappades en gång av en örn. Han tog flickan till sitt hem. Efter en tid återvände hon till sin familj och hade med sig sin son - en halv man, en halv örn. Den unge mannen ärvde sin mors skönhet och sin fars stolthet. Han anser sig vara den bästa av alla och föraktfull mot äldste.

Larra försökte ta en av flickorna i besittning, men hon vägrade honom, av rädsla för sin fars missnöje. Arg, Larra dödade den olyckliga. Byborna ville avrätta den unge mannen. Men straffet från ovan visade sig vara ännu värre: Larra blev förbannad och blev varken levande eller död.

Människor övergav den stolte mannen och fördrev honom från sitt samhälle. Lämnad ensam insåg Larra hur fel han hade. Den unge mannen vill dö, men han lyckas inte. Sedan dess, i många år, vandrar Larra rastlös och förvandlas till en skugga.

När han ser konstiga gnistor säger Izergil att detta är allt som finns kvar av Dankos flammande hjärta, en man som gav sitt liv för dem som var honom kära.

Danko-stammen har levt i stäppen i århundraden. Men en dag kom erövrarna och ockuperade sitt hemland och flyttade Danko och hans stamfränder in i skogen. Folk kan inte gå hem, men man kan inte stanna i skogen heller - det är för farligt. Den enda utvägen är att gå framåt. Bortom skogen väntar ännu en stäpp. Danko ger sig frivilligt som guide.

Vägen var inte lätt. Människor dog i giftiga träsk, dog av hunger, men fortsatte att gå framåt. Till slut tappade stammännen tron ​​på sin guide och på att de någonsin skulle kunna ta sig ut ur det ogenomträngliga snåret. Folk bestämde sig för att döda Danko. Utan att veta hur han skulle hjälpa dem, drog Danko fram ett brinnande hjärta från bröstet och lyste upp vägen för sina stamkamrater med det. Folk trodde återigen guiden och följde honom igen. Det var inte färre svårigheter. Utmattade, trötta vandrare dog fortfarande, men tron ​​lämnade inte längre deras själar.

De överlevande lyckades ändå ta sig ut i stäppen. Danko behövde inte glädjas tillsammans med de andra. Han föll och dog. Ingen märkte konduktörens död. Endast en av stammännen upptäckte hjärtat, som fortsatte att brinna nära Danko, och krossade det, som om det var rädd för något. Hjärtat slocknade, men gnistorna från det kan ses redan nu, många år efter de beskrivna händelserna.

Karaktärsegenskaper

I bilden av Larra förkroppsligade författaren alla anti-mänskliga egenskaper. Ursprunget till den unge mannen är inte oavsiktligt: ​​han ser ut som en man, men hans beteende är helt asocialt. Örnen är en stolt, självständig fågel. Det var dessa karaktärsdrag som Larra ärvde. Stolthet och självständighet kan inte kallas brister. Dessa egenskaper kännetecknar en modig, självsäker person som inte är rädd för svårigheter. Varje person bör känna till sitt eget värde och inte tillåta andra att förödmjuka honom. Stolthet och självständighet blir laster, som går utöver personligheten.

Larra försöker vinna respekt och beundran från sina byborna genom att sätta sig själv över andra. Enligt hans mening hittade han det enklaste och mest korrekta sättet att hedra. Den unge mannens påståenden är ogrundade. Han gjorde ingenting som han kunde bli älskad för eller helt enkelt respekterad för. Skönhet är en av Larras få dygder. Men även yttre attraktionskraft smälter gradvis mot bakgrund av själens fulhet. År senare förvandlades den vackra kroppen av sonen till en örn till damm och avslöjade en "rutten" essens.

Bilden av den stolta Larra kontrasteras i berättelsen med bilden av Danko. Dessa karaktärer hänger inte ihop på något sätt, men författaren anser att det är nödvändigt att nämna dem inom ramen för en berättelse. Som ett resultat blir en karaktär en kontrast till en annan.

Danko är en modig, modig person som hade samma karaktärsdrag som Larra: stolthet och självständighet. Men till skillnad från sonen till en örn går Dankos bästa egenskaper inte över gränserna för hans personlighet. Han riktar dem inte mot sina stambröder, utan till deras fördel. Danko uppmanar människor att visa stolthet och självständighet i förhållande till inkräktarna i sitt hemland. Du behöver inte be inkräktarna om nåd. Vi måste hitta tom mark och därigenom visa vår överlägsenhet. Danko blir en dirigent inte för att han anser sig vara bättre än andra på något sätt. Han ser sina stambröders förtvivlan och tar hand om dem, och inser att åtminstone en person måste finnas kvar som inte har tappat lugnet och hoppet.

Författaren nämner tyvärr mänsklig otacksamhet. Människor var inte tacksamma mot sin guide redan på vägen till lycka, trots att Danko gjorde allt för dem som stod i hans makt. Men inte ens detta räckte. Sedan gav guiden bort det sista han hade - sitt hjärta, som blev den enda ljuskällan under resans svåraste dagar. Inte ens efter att det nya hemlandet hittats kände stammännen inte tacksamhet mot sin frälsare. Döden av en hjälte som gav sitt liv för det allmänna bästa märktes inte. Och en av stammännen förstörde helt enkelt det sista som fanns kvar av guiden.

Analys av arbetet

Symbolerna i berättelsen "Old Woman Izergil" kan inte undgå läsarens uppmärksamhet. Dankos brinnande hjärta är en symbol för tro och hopp om ett bättre liv. Även efter huvudpersonens död fortsatte hans hjärta att brinna av kärlek till människor. Den otacksamma foten som trampade på ljuskällan kunde inte förstöra den. Gnistorna från hjärtat försvann inte eller slocknade. På samma sätt försvinner inte de goda gärningarna som gjorts av dem som kämpade för mänsklig lycka och ägnade sina liv åt detta och går inte ut.

Folk som Larra lämnar också mycket bakom sig. Deras arv är lika asocialt som de är asocialt. Antihjältarna som begick brott mot mänskligheten har inte sjunkit i dunkel. De kommer ihåg, de är förbannade av många generationer som kommer till den här världen efter deras avgång, inte personligen påverkade av brottslingars avskyvärda gärningar. Ett ovänligt minne återstod av örnens stolta son, vars symbol var en dammpelare som inte framkallar en bra respons i något mänskligt hjärta.

"Old Woman Izergil" av Maxim Gorkij är ett otroligt slankt och vackert verk, även om det tillhör den tidiga, romantiska perioden av författarens arbete. Gorkij själv sa mer än en gång att han knappast skulle skriva något vackrare än detta verk, där författarens röst är tätt sammanflätad med huvudpersonens-berättarens röst.

Det är väldigt lätt att läsa berättelsen, den flyter som en sång. I själva verket är det här tre separata liknelser: legenden om sonen till en örn Larr, Izergils livshistoria, historien om Danko. Men alla dessa legender är förbundna med en gemensam idé, som är sökandet efter meningen och värdet av mänskligt liv, är enheten och kampen mellan två motsatta egenskaper hos den mänskliga karaktären: individualism och önskan om självuppoffring. Antitesen, enheten som Gorkij använder, finns i alla tre delar av berättelsen. Och om Larra är en "mörk" karaktär som inte ens förtjänar att förbli i mänskligt minne, och Danko är "ljus" och minnet av hans bedrift kommer att leva för evigt i människors hjärtan, då är Izergil en enkel kvinna som är inneboende i både självkärlek och viljan att offra sig för nära och käras skull. Och sådana, enligt författaren, alla människor. Gorkij, som skrev detta verk, är ung och romantisk, och det är därför han tror på frånvaron av "ren egoism". Även om man, om man läser noga, kan se något annat i berättelsen, nämligen ganska realistiska tankar som dyker upp i Gorkijs huvud om sann frihet, som saknades i det samtida samhället. Inte konstigt att han tecknar en till synes obetydlig bild av en "försiktig person" som trampade på Dankos utdöda hjärta. Gorkij menar att ett, men ett mycket levande exempel, är tillräckligt för att unga människor ska bli inspirerade och börja kämpa för sin frihet.